Nous écrivons.

Nous écrivons
Nous écrivons. Tous réunis ici, nous écrivons. Pourquoi ?
Avons-nous l'audace de nous demander ce qui nous dépasse ?
Peut-être la prose ou les romans, les poésies ou les biographies, peut-être que tout ce qui touche au domaine de la littérature nous soulage et nous libère, ou peut-être que non.
Nous sommes d'éphémères êtres touchés par la grâce d'une plume frivole qui, dans sa magnanimité, a choisi la lumière de ce monde papier.
Nous sommes d'éphémères êtres qui, tout à leurs malheurs, tentent, eux aussi, de coucher leurs impressions et leurs expressions décousues sur cette feuille blanche sans vraiment y parvenir.
Est-ce un crime ?
Non.
Oui.
La plume toujours écrira ce que nous voulons, mais elle n'en pensera pas moins. Jamais en reste, elle fera passer sous nos mots délicats son message propre, son message à elle. Ainsi, quand certains se délecteront des mots bêtement écrit qui se suivent aléatoirement, d'autres verront ce qui n'est dit qu'à mi-mot, sous-entendu.
Les deux ne sont pas en tort, loin de là, seulement, chacun préfère se complaire dans un monde qui lui est propre.
Comment savoir ?
Nous écrivons ce que nous voulons, mais il y a toujours un moment où nos pensées s'évadent et force notre main docile à écrire ce qu'elle lui dicte. C'est ainsi. C'est ainsi pour tous, même ceux qui ne le savent pas, n'écrivent jamais ou n'en ont pas conscience.
C'est ainsi, nous écrivons.