Libre

Texte écrit en un jour, abandonné immédiatement après. Il est simple, pas trop travaillé...

Bonne lecture

Le regard est perçant. Les yeux d’un gris pâle pénètrent les chairs et les âmes, glacent les hommes les plus braves. Ils sont alertes, ils scrutent.
Ils voient enfin la lumière. Une lumière oubliée depuis trop longtemps. Celle, encore blafarde, du soleil.
La rétine est brûlée, et la douleur, insupportable.
Serait-ce le prix de la liberté ?
La souffrance infligée est plaisante : elle fait renaître un espoir de vie. L’homme tente de se masquer les yeux à l’aide de ses avant-bras, mais les chaînes qu’il porte partout l’en empêchent. Il se sent lourd, il se sent faible.
Ses jambes sont endolories par trente années d’immobilisation presque totale. Les os grincent, les articulations hurlent, les muscles se tendent. Le corps tout entier se fend, se détruit lui-même. Les douleurs sont vives. Les douleurs sont aigues.
Mais l’homme tient bon.
Serait-ce le prix de la liberté ?
Chaque tintement, chaque pas sonne aux oreilles comme autant de tambours. Un choc brutale à chaque son, un véritable tremblement sonore qui recouvre l’homme. Celui-ci vacille, celui-ci titube.
Mais tient bon.
Trente années. Ni plus, ni moins.
Couché, parfois assis, rarement debout. Lire, écrire, tenter de garder la forme entre ces murs humides de roche, tenter, souvent vainement, d’apercevoir un peu de lueur, un visage – peu importe lequel – ou un mouvement.
Les yeux souffrent. Ils s’habituent tant au noir que la lumière semble aussi distante et désormais aussi étrangère qu’un rose en hiver. Les oreilles s’habituent tant au silence que chaque son – aussi infime soit-il – est aussi puissant que l’explosion d’un volcan.
Les os prennent racines. Les rotules, les coudes, les poignets restent immobiles si longtemps qu’ils perdent la notion de mouvement.
Et les muscles se déforment, s’atrophient, s’amaigrissent, s’assèchent.
Lorsque l’homme bouge, il a l’impression d’endurer toutes les souffrances du monde. Pas après pas, il progresse, il espère, il retrouve une liberté d’agir et de bouger perdue et oubliée depuis longtemps.
Serait-ce le prix de la liberté ?
Les yeux se ferment automatiquement, tentent de repousser cette agression inopportune. Les paupières papillotent, essayent de reprendre une habitude lointaine.
L’homme souffre tant. Il a froid, il est faible et malade.
Il ne mange que des racines, des herbes et du pain depuis trente ans. Parfois, lors des jours cléments, il mange un fruit, ou un légume.
Il essaie, malgré tout, de rester en forme. Pompes, exercices abdominaux, contraction des épaules, massages divers…dans sa minuscule cellule, il fait ce que l’espace lui autorise.
Car oui, la cellule est petite. Deux mètres de long, pour un de large et un de haut. Elle est humide, suintante, glaciale et infestée de rats.
L’homme avance encore. Il ne voit ni n’entend rien. Il marche, contracte ses muscles afin de soulever ses os et sa peau fine. Il fait un pas, puis enchaîne l’autre, lentement. Il sent derrière-lui d’autres hommes – sûrement ses geôliers – l’escorter, circonspects, attentifs.
Que risquent-ils ?
Un temps, peut-être, tous tremblaient devant l’homme. Il était craint, et personne ne l’aurait approché. Personne, de toute manière, n’aurait su le maîtriser.
Mais aujourd’hui ? Il est vieux, las, faible, handicapé. A quoi bon tant de vigilance ?
Un vieillard rachitique, arthritique…du gâchis.
L’homme continue d’avancer. Il peut maintenant apercevoir le sol : il est gris, humide, souillé.
Ses oreilles viennent de reprendre du service. Il peut désormais entendre ses pas, et ceux de ses geôliers. Il entend leur souffle…
Puis un coup. Un coup violent, vif, derrière la tête. L’homme sent son esprit divaguer, il ferme les yeux afin d’éviter de vomir ; sa tête tourne, tout tourne autour de lui.
Et puis la douleur. Un douleur bien plus active, nouvelle, violente. Des étoiles filent devant lui, il titube, et amorce une chute.
Mais un bras – puissant – le retient par l’aisselle et le redresse avant qu’il ne touche le sol.
Un braillement. Quelqu’un cri, quelqu’un d’autre hurle. Il ressent un autre coup – dans les reins cette fois-ci – et amorce une nouvelle chute vers le bas.
Personne ne le retient. Il s’écroule, s’écrase sur le sol humide. La douleur le crispe, il serre les dents.
Son estomac éclate. Une énorme botte de cuir vient de s’y enfoncer. Son ventre semble prendre feu. L’homme crache, tousse. Il veut arrêter l’incendie mais la douleur est trop intense.
Il perd connaissance.

Il se réveille. Il va mieux, et n’a plus froid. Le lit est douillet, la pièce est chaleureuse, sèche.
L’homme ouvre les yeux et découvre un plafond. Ses mains tremblantes palpes de douces couvertures.
L’homme se repose. Il ne dort pas, car a trop peur de ne plus jamais se réveiller. Il pense, songe, se demande pourquoi il est enfin dehors.
Du bruit. Beaucoup de bruit. Quelqu’un entre dans la pièce, et l’homme trouve la force de tourner la tête afin de regarder : il s’agit d’un médecin, vêtu d’une tunique ensanglantée, et d’un homme en armes. Ce dernier est grand, large d’épaule. Sa cape virevolte dans l’air et il semble aussi calme que la rosée du printemps.
A sa ceinture pend un petit mais large fourreau, dont la garde qui en ressort se pavane de bijoux et d’or. L’armure est belle, elle scintille.
Le visage, quant à lui, est sombre. Les yeux de l’officier sont petits, ses sourcils froncés. Sa mâchoire est solide et son menton carré. Sa barbe de trois jours recouvre de petites cicatrices et ses cheveux, aussi noirs que du jais, reposent sur ses épaules.
L’homme en arme échange quelques mots avec le soigneur, puis celui-ci repart et referme la porte de bois derrière-lui.
Le vieillard gémit, mais ne bouge pas.
– Comment allez-vous ? saisit-il.
La question flotte un instant. Elle semble figée dans le temps.
– Je sais que vous ne dormez pas, reprend le soldat.
L’homme alité renifle.
– Je…où suis-je ? parvient-il à articuler.
Le soldat ricane.
– Cela n’a aucune importance, vieillard. Vous êtes vivant, et nous avons besoin de vous.
– Be…besoin de moi ? (Il sourit vaguement) Qui ?
– Le gouvernement. Benht a besoin de vous.
Un nouveau silence, pesant.
– Etes-vous prêt, vieil homme, à reprendre du service ?
– Après ce que je viens de vivre, mon garçon, je suis prêt à tout…

Tu veux que je te dise? C'est dommage que tu l'ai abandonné...moi je trouve ça génial. La simplicité,comme que tu dis,je trouve que c'est ça qui le rend intéressant et accrocheur.Les phrases courtes rendent le tout réel;j'aime,tout simplement.

Par contre,un truc: le début me fait beaucoup trop penser à mon cours de philo sur l'allégorie de la caverne de Platon(dedelph pourra vous confirmer)...
sinon à part ça bravo!!!!

Je confirme pour l'alégorie de la caverne. Mais bravo pour le texte, Morrigan résume très bien et je suis d'accord avec elle.

Non ! pas l'allegorie de la caverne !!! Je sais pas dessiner de caverne, à bas la philo !

Bon, sans flood, je tenais à dire que ton texte est vraiment bien, mais j'ai cru au début que ça se passait de nos jours, dans une prison ... ça aurait été classe aussi ^^ remarque ...

Bah alors, Iron ? Pourquoi tu as laissé tomber ?

C'est vrai que c'est dommage. Très peu de fautes, en plus, c'est rare de nos jours !

J'ai bien aimé. Vraiment. Peut-être que parfois, le rythme saccadé bloque un peu la lecture, mais sinon, c'est bien rendu. La souffrance, la lenteur. Et c'était intriguant, aussi. Qu'arrive-t-il à cet homme ? Pourquoi est-il là ?

Je suis déçu de ne pas trouvé d'autres textes de toi sur ton forum... Maintenant qu'il y a des modérateurs, tu devrais avoir plus de temps pour écrire, non ?

Allez, je te pousse, je t'encourage. Ecris. Tu ne peux que faire quelque chose de bien. ::rolling::

Hakkrat a écrit:

Bah alors, Iron ? Pourquoi tu as laissé tomber ?
Ben...je ne sais pas trop. Disons qu'avec moi, les périodes d'écriture débutent et stoppent à un rythme effréné. Parfois j'écris sans arrêt durant une semaine, puis c'est le noir total pendant des mois...

C'est vrai que c'est dommage. Très peu de fautes, en plus, c'est rare de nos jours !
Merci.

J'ai bien aimé. Vraiment. Peut-être que parfois, le rythme saccadé bloque un peu la lecture, mais sinon, c'est bien rendu. La souffrance, la lenteur.
Le rythme saccadé est primordial, pour donner au texte une sensation de confusion (celle que ressent en fait le vieillard). Cela donne également davantage d'intensité. Mais c'est vrai que parfois, cela peut être pesant.

Et c'était intriguant, aussi. Qu'arrive-t-il à cet homme ? Pourquoi est-il là ?
Ha ben ça on l'apprend plus tard ::rolling::

Je suis déçu de ne pas trouvé d'autres textes de toi sur ton forum... Maintenant qu'il y a des modérateurs, tu devrais avoir plus de temps pour écrire, non ?
Le temps ne manque pas spécialement (quoique...), c'est plutôt la motivation, la volonté. Comme je l'ai dit plus haut, mes périodes d'écriture oscillent.


Allez, je te pousse, je t'encourage. Ecris. Tu ne peux que faire quelque chose de bien. ::rolling::

Merci bien

D'ailleurs, je ne me souviens pas d'avoir écris la suite de ce texte...

Il faut que je fasse quelques recherches ::rolling::

Iron a écrit:

Le temps ne manque pas spécialement (quoique...), c'est plutôt la motivation, la volonté. Comme je l'ai dit plus haut, mes périodes d'écriture oscillent.

Depuis le mois de mai, tu n'as plus eu envie d'écrire ?

Je ne sais pas ce qui pourrait te motiver (une fille, peut-être ? ::rolling:: )... C'est étrange, parce qu'avec tous les récits postés, ça devrait un peu te donner envie de t'y remettre.

Ou alors, on est trop mauvais !

Enfin bon, j'ai envie de voir ton potentiel à l'oeuvre plutôt qu'endormi au fond de toi, mais s'il faut attendre, j'attendrai. :|

*S'asseoit en tailleur et patiente*

J'ai adoré, ce texte est vraiment mystérieux, je me demande surtout ce qu'était l'homme avant d'être mis en prison, pour être si craint... et ce qu'il va faire maintenant !

Malgré tout, une petite critique : je ne crois pas qu'il soit possible de survivre 30 ans en ne mangeant que des racines, des herbes et du pain
Tu devrais lui faire manger des rats, ça a besoin de protéines un homme, et comme je ne pense pas que ses géoliers aient été prêts à lui livrer un roti...

Mais heu, ses libérateurs... ils veulent faire quoi avec un vieillard ? o_o

/s'asseoit en tailleurs a coté d'Hakkrat et patiente aussi/

Luciole

Bon ! Et bien je m'assoie aussi ! et j'attends !
(quoi ? je suis al placé pour dire ça ?)


J'adore le rythme du récit.


RAhhhh ! Décidement ! C'est difficile comme système que de lire des textes en suspens pleins de suspens !

Oui, venez tous vous asseoir et attendre Iron !

Allez, tout le monde t'encourage...

* Entre et voit tout le monde assis *

Mince, y a déjà du monde... j'espère qu'il reste des places, j'aimerais être bien assis pour lire la suite d'Iron qui a interet à sortir rapidement...

*prends un siège et se joints à tout ce beau monde.*

depuis le temps que je l'attends aussi,je profite

*Ouvre la porte et découvre tout ce beau petit monde assis*

Ben dis donc, que de réactions !

Pour reprendre depuis le début...

Hakkrat : il y a effectivement pas mal de temps que je n'écris plus...mais tant que je n'ai pas l'étincelle, ça ne va servir à rien de m'asseoir devant mon ordi et attendre l'inspiration. Si je ne suis pas motivé, le texte pondu sera moche, je me connais. Si, par contre, j'écris poussé par une envie irrésistible, alors je ferai quelque chose de beau.

Hakkrat a écrit:

Je ne sais pas ce qui pourrait te motiver (une fille, peut-être ? ::rolling:: )... C'est étrange, parce qu'avec tous les récits postés, ça devrait un peu te donner envie de t'y remettre.
Et pas qu'un peu !

Ou alors, on est trop mauvais !
Raaaa, mais noooooon, sûrement pas ! Au contraire ! ::rolling::

Enfin bon, j'ai envie de voir ton potentiel à l'oeuvre plutôt qu'endormi au fond de toi, mais s'il faut attendre, j'attendrai. :|

La patience souvent trépasse de l'impatience ::rolling::

Luciole a écrit:

je me demande surtout ce qu'était l'homme avant d'être mis en prison, pour être si craint... et ce qu'il va faire maintenant !

Ce qu'il était ? Mystère.
Par contre, ce qu'il est sur le point de faire à présent...Encore plus mystérieux ! La "mission" qui lui incombe ne sera jamais dévoilé brutalement. On l'apprendra au fur et à mesure du récit, par saccades.

Luciole a écrit:

Malgré tout, une petite critique : je ne crois pas qu'il soit possible de survivre 30 ans en ne mangeant que des racines, des herbes et du pain
Tu devrais lui faire manger des rats, ça a besoin de protéines un homme, et comme je ne pense pas que ses géoliers aient été prêts à lui livrer un roti...

Ha si, il est sûrement possible de (sur)vivre en mangeant que des racines et des herbes, mais c'est vrai que sans viande, les muscles prennent une sacrée baffe.

Luciole a écrit:

Mais heu, ses libérateurs... ils veulent faire quoi avec un vieillard ? o_o

:pirat:
Tout l'enjeu du récit repose en ta question. Le but ici étant de maintenir le lecteur en haleine, et le personage lui-même n'apprendra le but de sa mission qu'à la fin.

Ben moi en tout cas j'aime beaucoup.

C'est surtout la façon d'écrire en fait. Simple, efficace, une ambiance bien palpable. On sent beaucoup de chose, même si le point de vue "quasi-interne" nous donne un peu de recul, je crois que c'est ça qui donne envie de lire la suite.

Puis les descriptions sont assez réalistes, on s'imagine parfaitement ce que doit ressentir le personnage.



Du coup, moi aussi je m'assoie.

Mouahaha, je suis un fou psychopathe, et pour bien le montrer à la populace, je déterre un vieux texte de notre sage à nous, j'ai nommé Iron!!!

C'est marrant, c'est exactement comme ça que je t'imagines écrire : des phrases courtes et vives, en bon esthète du mot parfait. Avec tous les petits concours que tu as lancé, je me doutais bien que tu étais un partisan du peu.
En ce qui concerne le fond, de t'a voue qu'en plus d'apprécier le petit clin d'oeil au mythe de la caverne, j'ai été tenu en haleine tout le long, pour un cet où il ne se passe pas grand chose finalement. ^^

Sur ce, je me joins au demandes ci-dessus : la suite!!!