La lame rimée

« Qu’avez-vous trouvé ? »
Dun leva le nez de ses feuillets et reposa la plume dans l’encrier, extrayant ses jambes de sous le minuscule bureau pour faire face à son interlocuteur. Jakin, ou Sire Jakin comme il préférait qu’on le nomme, venait de le gratifier d’une de ses rares phrases complètes de la journée. Aisé était d’en déduire que la nuit tombait, et que moyennant un peu de parlotte, Dun se retrouverait bientôt à l’air libre.
Dans ce but, il s’apprêtait à répondre, quand son regard sur posa sur la moustache. Si le sire avait en bonne proportion élégance et charisme, l’énorme touffe qui lui barrait le visage rajoutait une bonne louche de ridicule.
Pour éviter le fou rire, Dun se retourna vers sa feuille lardée de ratures. Oui, il devait bien y avoir quelques lignes acceptables.
« J’en ai un très court, mais intéressant.
−Hum… »
L’interjection étant utilisée par Jakin pour presque l’intégralité du spectre des réponses, de « oui » à « non » en passant par « ça manque de sel », Dun l’interpréta selon son bon vouloir. Il se racla les cordes vocales, avant de déclamer.
« Fine ou épaisse, nouille
Au fond du bouillon, touille
Baguettes prestes, fouille
Attrapée au vol, nouille
−Hum…
−La sonorité me semble assez particulière, et j’ai fait attention à conserver des vers réguliers, comme demandé.
−Hum…
−Je vois que vous êtes dubitatif. M’est avis que c’est à cause de la rime. Je me suis escrimé pour trouver des mots en –ouille, seulement ce son a un petit côté comique..
−Hum…
−Et nous en conviendrons, le raffinement et l’élégance de votre établissement ne sauraient engendrer le rire chez vos clients. »
Une légère pointe d’ironie.
« Hum »
Tout en frétillant sa moustache de ses doigts râpeux, Jakin sortit quelques pièces rouillés de sa bourse, et les déposa sur la table. D’un hochement de sa tête replète, il signifia qu’il aurait encore besoin de Dun le lendemain.
Une fois seul, le poète froissa ses gribouillages, prit l’argent, et tenta bon an mal an de se relever. Le plafond bas du réduit tout comme la largeur minuscule de la pièce ne lui facilitait pas la tâche.
Il réussit pourtant à sortit dans le couloir sombre, son manteau de toile brune sur le dos. Dun suivit le boyau jusqu’au fond. De la cuisine s’échappaient pèle mêle des senteurs de gras, de bouillon à la viande de porc et de pâtes fraiches. Quand il atteignit finalement la lumière, il se retrouva dans la salle du bouiboui miteux où nombres clients dévoraient des nouilles dans des bols ébréchés. Le Sire passait entre les tables pour s’enquérir de l’avis des consommateurs. Dun aperçut même son ami Kin, occupé à servir leur repas à une famille en haillons.
Il serait bien resté à observer ce tumulte vivifiant, mais l’odeur ici tenait plus de la crasse que de l’arôme, et il se fraya un passage vers la sortie.
Une fois dehors, le poète remplit ses bronches d’air pur, parfumé par la merde tassée dans les caniveaux, l’eau de lessive souillée sur les pavés et le bois brulé d’une bicoque en cendres. Oui, il était poète, et c’était bien sa chance. Son travail pour le moment n’était pas fascinant, mais assez bien payé, et sans grandes exigences. Juste ce qu’il fallait pour lui donner le temps de finir son chef d’œuvre.
D’une de ses poches, Dun prit une pipe en pin courtaude et la porta à ses lèvres. Sa main ressortit de la poche opposée avec un cristal rouge d’un pouce, légèrement poisseux. Il l’astiqua avec un coin de sa manche, avant de le déposer dans le foyer de sa pipe.
Il se mit en marche, tandis qu’une fumée citronnée commençait à s’échapper de ses lèvres. A mesure que le soleil se couchait, il se mouvait dans les rues, nonchalant, sans oublier parfois de se baisser pour éviter une corde à linge. En flânant vers la Poétique, il détaillait les bicoques tordues collés aux larges habitations de pierre. Il observait les reflets du couchant sur les plaques de verre fendillé qui servaient de fenêtres de fortune. Il écouta la rumeur des marmots jouant. Dun se gorgea tant d’images qu’à l’intersection de la rue du Vieux et de l’avenue des fous, il sortit d’une poche un carnet et un morceau de fusain ;
« Barbotant dans la rue, au milieu de la fange,
Les enfants sans argent jouent tout simplement
Ils ont trop vu la mort pour avoir peur du sang.
… »
Pendant plusieurs minutes, il marcha en rond dans la rue, à la recherche d’une improbable rime en –ange. Il y avait bien lange, mais le poème ne parlait pas de nourrissons. Et pour tout dire, même si les alexandrins étaient parfaitement césurés, ces quelques lignes ne voulaient pas dire grand-chose.
De dépit, il fourra ses notes dans son manteau, et reprit sa route. Maintenant, il était de méchante humeur, et coupa court à toute flânerie dans les ruelles sales de la ville. Si bien qu’au bout de quelques minutes, Dun se trouvait devant le portique qui marquait l’entrée de la Poétique. A sa création, certains avait bien tentés de l’appeler « guilde des poètes », avant que les puristes des rimeux rappellent la difficulté de la rime en –ilde.
Définitivement, « Poétique » lui seyait mieux, tout en donnant un côté antique discret. Dun ne prit pas la peine de lire la devise gravée sur le fronton, tant elle était aussi gravée dans son esprit.
« Toi qui entre ici, abandonne toute prose. »
Il traversa les couloirs encombrés d’étudiants, de maîtres et de mirlitons, longea les salles aux vers impairs sans y prêter attention, mais s’attarda devant les larges baies vitrés du Repère. Ici, plus d’une centaine de poètes en herbe s’entrainaient au combat. Quelques-uns apprenaient l’épée, mais la plupart préféraient le combat à mains nues : le bohémien a plus souvent disponible ses poings qu’une lame. Et comme ici, personne ne préférait le corps à l’esprit, les opposants se répondaient en vers de moins de cinq syllabes le long du combat.
Dun se remit en marche, pour monter jusqu’à la tour des alexandrins, prévenir le Rimeur en chef de son travail de la journée. Avant de franchir la porte, il composa quelques vers de douze syllabes.
Il trouva le directeur de la Poétique assis à son bureau, penché sur une liasse de parchemins de mauvaise facture. Dans un coin de la pièce, non loin du feu où brulait une carcasse de chat, se trouvait Ax. Il portait encore l’armure échue au poète épique officiel, et il dardait son œil unique vers le Grand Rimeur. Dun comprit que c’était son travail qu’examinait le patriarche.
« Bonsoir messire Dun, ici, asseyez-vous.
−Pardon, je ne suis là que pour donner mon sou.
−Et moi, je vous le dis, posez vos fesses ici.
−Si tels sont vos ordres, a ceux-ci je me plie. »
La rime était bien pauvre, il ruminait ce faible vers quand il prit place sur la chaise libre. Le vieux rimeur s’était plongé dans ses papiers, mais Ax fixait Dun maintenant. Ils n’avaient jamais été proches du fait de leur complète opposition sur l’échelle de la discipline. Mais ce que recelait l’unique œil restant du poète épique, c’était de la curiosité. Une telle dose qu’elle aurait pu engloutir une bibliothèque.
Le vieillard reprit la parole.
« Tu le vois aisément, Ax revient de bataille
Tout blessé que fourbu, il a peur qu’il ne faille
Nommer un remplaçant. Pour la guerre un poète
Qui puisse sans faillir reprendre la chronique. »
Dun ne voyait pas le moins du monde en quoi il pouvait être d’aucune aide à ce dessein. C’est alors qu’Ax, brisant sans ménagement la tradition de la rime en ces pierres, lui lanca :
« C’est toi le prochain. »

A l’exception de la table éclairée par la lueur d’une chandelle, toute la pièce était plongée dans le noir. Les deux bibliothèques garnies de parchemins et volumes reliés, de part et d’autre de l’entrée, le placard où se cachaient les biscuits et les réserves d’eau, même le fauteuil usé dans lequel se tenait Dun.
A force de rogner sur les frais d’éclairage, il maitrisait la nyctalopie. Seulement, les chefs d’œuvres architecturaux venant à manquer dans cet appartement à poutres apparentes, il gardait pour le moment les yeux fermés.
Tout en lui était calme : ses doigts se reposaient de l’effort de la journée et ses jambes s’étiraient de tout leur soul.
Néanmoins, à l’intérieur, la panique régnait. Il se sentait courir, poursuivre à bride battante son calme, sans pouvoir jamais l’attraper. Respirer, calmement, essayer de ne pas s’étouffer avec sa salive. Il plia son petit doigt, et le déplia, se concentrant sur le va-et-vient régulier pour apaiser son esprit affolé. Dun aurait voulu pouvoir faire un pas mental, même un pas de côté pour pouvoir prendre du recul sur la situation.
Seulement, il avait été choisi comme pâtée lettrée pour soldat, ce qui minait légèrement sa bonne humeur. Bien sur, s’il évitait les flèches, les rapières, le froid, la famine, les maladies qui proliféraient à côté des charognes, il pourrait rentrer avec la gloire. Sauf que la gloire ne l’avait jamais tenté. Sinon, il aurait continué ses études de poésie jusqu’au doctorat, distinction hautement honorifique.
Un bout de papier contre la liberté de travailler où il le voulait, sans obligations réelles, le choix avait été rapide, quoique largement incompris par ses amis. Anciens amis. Même Nora ne comprenait pas le pourquoi de ce choix de paresseux, ce « gâchis » hallucinant de talent. Cela faisait trois ans qu’il n’avait rien publié, et il était devenu un parfait inconnu pour les nouveaux étudiants.
Enervé par la rougeur à travers ses paupières, Dun se leva, et moucha la chandelle. Silence total. La lumière de la lune filtrait de la rue, débitée par les volets. Un autre jour, il serait sorti pour une ballade de minuit, à la recherche d’une muse sélénale. Mais comment trouver la paix et l’excitation poétique, quelques heures avant que le départ du convoi, avant de quitter son taudis personnel pour une tente puante ?
Déjà que l’hypothèse de courir sur un champ de bataille ne l’égayait pas, il aurait en plus à composer sous pression des vers épiques. Fini les rimes en –ouille, et bonjour les alexandrins solennels sur la gloire des épées levées devant le seigneur, la marche héroïque d’une bande de psychotiques vers une mort certaine, et le massacre systématique des populations rencontrées.
Il rumina ses sombres pensées, jusqu’à mâchouiller dans le vide mental. C’est alors qu’il s’intéressa au motif délicat que dessinait la lune sur le plancher inégal. Et, pris d’une envie aussi violente que soudaine, il se jeta sur la première feuille de papier disponible, une plume barbouillée d’encre à la main.
« Nuit du condamné
A l’approche de la mort
Lune brille plus fort »
L’image du haiku, quoiqu’un peu cliché, semblait féconde, mais le poème manquait de… quelque chose. Ce plus que Dun recherchait avec autant de désir que d’autres l’or. Les mots ne sonnaient pas creux, seulement ils restaient de simples mots. Ce que voulait le poète, c’était qu’ils s’enflamment dans l’esprit, pour marquer l’âme d’un brasier ardent. Qu’ils acquièrent une telle force et une telle présence qu’on puisse les considérer comme aussi « réels » que brique et bois.
Avec un soupir, Dun attrapa la feuille pour la ranger. Le grain était épais, et se sentait sous les doigts. Il se dirigea vers l’épaisse armoire calfeutrée dans un coin de la pièce. Une fois le meuble ouvert, l’odeur de vieux papier assailli Dun, ce qui lui ramena un peu de bonne humeur. Par piles, par tas, parfois reliés en manuscrit de fortune, trainait ici le travail de toute une vie. Poèmes de toutes tailles et de toutes rimes, écrits sans relâche nuit après nuit. Mais depuis qu’il avait refusé le doctorat, Dun s’était fixé un autre but : le poème parfait. Alors il entreposait sans jamais les publier tout ce qu’il composait, jamais satisfait par la force de ses vers.
Il déposa le feuillet sur une pile au hasard, et se rassit dans son fauteuil, sans même fermer l’armoire. Et il se rendit compte que la panique l’avait quitté. La peur totale est trop exigeante en ressources pour se maintenir. Maintenant, c’était les eaux troubles de l’ennui qui menaçaient de l’engloutir. Pourquoi commencer quelque chose, si peu de temps avant le départ ? Glissant lentement dans la somnolence, il se réveillait par à coup, juste à temps pour éviter la noyade d’ennui.
Dun décida finalement de prendre un vieux poème au hasard, pour le retravailler.
La feuille qu’il attrapa comportait aussi un haiku.
« Céramique bleutée
Enfermée dans un musée
Voudrait voir le ciel »
Ah, celui-là datait de son passage dans un des nombreux musées presque abandonnés de la ville. Plus que ce qu’il avait pu y écrire, Dun se rappelait des folles discussions avec le vieux gardien, sur l’utilité comparée de la porcelaine et de la céramique à l’humanité.
Mais la métrique était fausse : le premier vers contenait 6 syllabes, une en trop. Il corrigea rapidement.
« Céramique bleue
Enfermée dans un musée
Voudrait voir le ciel »
Plus fluide, et surtout juste. Moins haché artificiellement.
Et puis, comme la panique l’avait quittée, l’euphorie créatrice prit Dun, en cette heure tardive. Il se mit à couvrir frénétiquement de mots, de sons et de sens tous les morceaux de papier à sa portée. Il trempait et retrempait sa plume dans l’encrier avec tant de vigueur que ses doigts étaient maculés de cet élixir noir. Ce n’était plus l’heure des inquiétudes, mais du génie libéré.
Il verrait bien le lendemain si les mots sont plus tranchants que la lame.

La sacoche battante au côté, Dun se ruait vers la Porte principale. Ecrire dans un presque état de transe toute la nuit lui avait fait oublier le temps, et en particulier l’heure de son départ. Il tourna à l’angle, et courut le long de l’avenue, apercevant les montants de la Porte au loin.
L’envie de partir se battre ne le tenaillait pas outre mesure, mais s’il manquait à son « engagement », sa licence poétique serait radiée.
Il se faufila entre les gardes, et courut dans le chemin boisé, à la recherche d’un signe du convoi. Quelques foulées plus tard, il apercevait un chariot trainard, qui fermait la marche. Il lui fallut dépenser beaucoup de sueur pour l’atteindre. Une fois à son niveau, Dun, exténué s’arrêta pour reprendre son souffle. Ce qui permit à la charrette de reprendre de l’avance, forçant le poète à courir de nouveau.
Il joua à ce petit jeu plusieurs fois, avant d’être suffisamment en forme pour marcher avec le convoi. Le chariot qui lui avait donné tant de mal n’était rempli que de choux, qui comme chacun sait n’ont pas la conversation facile. Alors Dun remonta petit à petit la longue caravane, carriole après charrette. Il blagua avec les jeunes écuyers irrévérencieux, but avec les vieux briscards, et échangea des regards entendus avec les autres. C’est ainsi qu’il apprit l’existence d’une arme secrète, qui allait faire pencher la bataille de leur côté.
Il n’était pas pressé d’aller voir le général en charge, et passa plutôt le reste de la journée à tenter d’en savoir plus sur cette fameuse arme secrète. D’après les informations qu’il avait pu recueillir, ce devait être un objet de terreur redoutable, qui pourrait constituer un bon entrainement descriptif. Et quelques heures avant la tombée de la nuit, Dun le trouva.
Il en perdit ses mots et ses rimes. Devant lui, se tenait une créature épique, que dis-je un mastodonte écailleux, une force de la nature marine. C’était une tortue. Sur l’immense carapace rugueuse avaient été rudimentairement collés divers morceaux de bois, comme autant de couches supplémentaires. L’animal levait ses pattes en rythme, avant de les reposer exactement à leur place sur sa charrette, tirée par quatre canassons harassés.
« Elle est belle, hein ? lui dit l’homme qui guidait les chevaux, en tapotant la tête de la tortue. »
Laquelle ne semblait pas particulièrement apprécier cette familiarité.
« Pas très… effrayante, surtout, répondit Dun.
−Ah, pour sûr. C’est pas ben méchant ces bêtes là, mais après les rumeurs qu’on a lancés, les gars d’en face en auront quand même les j’tons.
−C’est du bluff ? »
L’autre partit d’un rire se voulant ironique, sans réussir à n’être que gras.
« Evidemment que c’est du bluff, qu’est-ce qu’elle peut leur faire la tortue ? Les machouiller à mort ? Non, c’est une ben belle distraction, qui tiendra d’autant plus qu’on a renforcé sa carapace. »
Dun se sentait en communion avec la verte bête, comme deux condamnés à mort qui deviennent amis sur le chemin de l’échafaud. Car ils seraient tous deux sacrifiés sur l’autel du pouvoir, et de la stupidité humaine. Et encore, la tortue avait de la laitue en abondance. Il planta le cocher en accélérant le pas, et marcha un peu à l’écart du convoi, jusqu’à la tombée de la nuit.
A nouveau, les pensées négatives se bousculaient dans sa tête, concourant pour choisir la plus déprimante. Après nombres débats, la perspective de sa mort prochaine le lendemain, date fixée de la bataille, gagna le premier prix. Mais un choc avec un arbre le tira de ses sombres rêveries, remplacées par la douleur dans son front.
Quand il regarda autour de lui, Dun s’aperçut que la caravane s’était arrêtée. Il décida donc que c’était le bon moment pour avertir le général de sa présence. Il avança d’un bon pas, jusqu’à arriver à une énorme tente bleue-gris, rapiécée mais farouchement gardée. Il n’eut même pas besoin de se présenter, que déjà on le laissait passer. Probablement son manteau, en moins bon état que la tente, qui avait trahi son statut de poète.
A l’intérieur brulaient suffisamment de chandelles pour causer un vrai risque d’incendie. Au fond, il y avait une large table, remplie à ras bord de victuailles,. Le chef de cette petite armée répondait au nom de Celon, et était en grande discussion sur sa légende écrite avec son poète personnel. Ce dernier, comme tous les écrivains de niches, avait un air de cocker soumis, et écoutait attentivement les demandes de son maître.
Lequel tourna bientôt sa bouche véhémente vers le nouvel arrivant.
« Toi ! T’es le nouveau mirliton de bataille ?!
−Oui…
−Tututut, c’est MOI qui parle. De toute façon, je t’ordonne de ne me répondre qu’en octosyllabes rimés, pour que tu sois prêt demain. J’espère que c’est clair ?
−Bien sur, autant que peux se faire.
−D’accord, d’accord. »
Il se tourna vers son chien de poète, comme pour lui demander son avis.
« Je fais le test du gigot ? »
Evidemment, la question était rhétorique, et Celon alla chercher une courte rapière sur la table au milieu des pâtés et des viandes en sauce. Il la tendit à Dun, qui la pointa vers le sol, incertain de ce que l’on allait lui demander. Ensuite, le général alla chercher un beau gigot rosé de l’autre côté de la tente, l’attrapa à deux mains, et le plaça devant lui.
« Frappe moi donc ça, mon gars. Et n’imagines pas que tu pourras me blesser, cette viande est bien trop coriace.
−Alors, tenez le bien en place. »
La lame s’enfonça légèrement dans la viande, puis fut bloqué par la résistance du gigot. Le général contempla l’œuvre, la montra à son poète de niche, qui acquiesça d’un air entendu.
« Pas trop mal, tu pourras peut-être tuer un des gamins qui tient les chevaux. Maintenant, la vraie question : as-tu peur de la mort ?
-Malheureusement, je suis en tort.
Nous ne sommes pas en bons termes. »
Celon lui darda un regard empli de fureur, et lui jeta au visage
« C’est MOI qui décide des rimes ! Tu crois qu’un petit poète minable peut discuter mes ordres ?
−Non, ma place je ne veux pas perdre.
−C’est plus que ta place qui va te passer sous le nez. Et tout ça à cause de ta gouaille. »
Dun avait beau se triturer la cervelle, aucune réponse ne fleurissait dans son esprit. Un silence s’installa, d’autant plus gênant qu’il jurait avec les cris précédents. Enfin, le poète de niche prit la défense de son camarade.
« Messire, la rime en –ouaille est extrêmement complexe, même pour un écrivain expérimenté.
−Ahah, ça te la coupe hein ?! Mais attention à ce que tu dis ! Sinon je pourrais te couper autre chose… »
D’un léger geste de la main, le général indiqua à Dun de les laisser, tandis qu’il se retournait vers son chien rimeur, une demande incongrue affleurant aux lèvres. Au moins, Celon respectait-il un tant soi peu l’indépendance d’esprit d’un poète de bataille, et ne s’embarrassait pas de lui donner de quelconques directives.
Dehors, il se retrouva enveloppé par la fraicheur d’une nuit sans étoile. Quelques feux étaient allumés, autour desquels s’affairaient les soldats. Mais rien ne grillait, chacun se contentant de viande séchée trop salée. Dun décida d’aller aiguiser ses mines, en préparation du grand jour.
Au centre du camp de fortune, la tortue ronflait.

Voici une autre exclusivité skype qui tombe!


Chapitre 4

L’aurore se levait à peine qu’un millier d’hommes caparaçonnés de jaune était en place au sommet d’une colline. Sur l’autre versant du petit vallon, l’armée ennemie bardée de vert attendait les ordres. Dun se trouvait un peu sur le côté, mais tout de même en bonne place pour se faire charcuter. On avait cru bon de l’affubler de la lame qu’il avait plantée dans le gigot la veille. Sa part pacifique en avait presque honte, mais le contact de l’acier contre sa jambe le calmait un peu.
Car avec Celon qui vadrouillait dans les rangs en vociférant des insanités, il en fallait, du flegme. Même les soldats d’en face semblaient redouter les critiques acerbes du général, et tous les yeux était fixés sur un jeune garçon, qui retenait pour l’instant son courroux. Formée de pièces de bric et de broc, l’armure de ce dernier n’arrêtait pas de tomber, ce qui l’empêchait de conserver l’immobilisme réglementaire à toute bonne armée. Celon supporta le spectacle pitoyable quelques minutes, avant de décider soudainement d’aiguiser sa lame sur le cou du malheureux.
Pendant que le général nettoyait son épée, aucun bruit ne se faisait entendre. La toute puissante Nature elle-même ne voulait pas déclencher cette colère-là.
Celon revint d’un pas rapide à l’avant, le regard encore flamboyant de rage. C’est alors que tous entendirent l’arme secrète. En face, un murmure ambiant parcourait les rangs, preuve que les rumeurs avaient fait leur œuvre. Dun s’assura une dernière fois que calepin et fusains reposaient dans ses poches, avant de se retourner pour voir le chariot.
Ce dernier crissait et grognait tandis qu’il gravissait la colline, redoublant les peurs du camp adverse. Sur son passage, les soldats s’écartaient, respectueux du dangereux herbivore. Enfin, quand la tortue arriva au faite, le cocher sauta à terre, fouettant au sang et d’un même mouvement les quatre chevaux.
Affolés, les canassons se ruèrent vers le vallon, et la tortue ne fut plus qu’un éclair bleuté dans le petit trou de verdure.
C’est alors que le général se tourna vers ses troupes, l’épée au poing, et rugit.
« A l’attaque ! »
D’un seul mouvement, milles hommes se ruèrent vers l’ennemi. Dun était oppressé de toutes parts, forcé de courir pour ne pas finir écrasé. Les opposants fonçaient eux aussi, piques et pointes en avant. A force de pressions et de compressions dans cette course folle, le poète se retrouva en première ligne, la meilleure place pour observer. Et inexorablement, la masse jaune le poussait sur le fer ennemi.
Suffocant, paniqué, il joua des bras et des mains pour se sortir de ce mauvais pas. Juste avant le choc cataclysmique, il se fit éjecter de la mêlée. Et le monde s’arrêta de vivre.
De sous la chape de cris s’élevait une autre musique. Rien n’avait plus d’importance que le chant de l’acier, du bois et des os. Le soleil se leva, dans l’indifférence totale de la bataille. Le sang giclait, la cervelle volait, cadavres et armes fendues venaient tapisser le sol, le préparer pour d’autres massacres.
Lâcheté, courage et cruauté se mêlaient aux fontaines de bile pour teindre le ciel aux couleurs de la dévastation. Il fallut d’interminables secondes à Dun pour reprendre le peu d’esprit qu’il lui restait. Aussitôt courut-il entre les morts frais, une mine à la main, attrapant l’horreur et la mort dans ses mots. La gloire viendrait après. Déjà le regard de ceux qui n’étaient pas devenus des bêtes se faisait implorant, ceux qui survivaient pleuraient leur victoire, pauvres Cassandre lisant leur mort prochaine dans les yeux de leurs victimes.
Et c’est au milieu d’une mer de heaumes fracassés qu’il aperçut l’un de ses semblables. L’autre poète gribouillait aussi ses vers sur quelques feuillets froissés, tournant autour d’un agonisant, avant de voir Dun. Ils se fixèrent un instant, immobiles au centre du tumulte rouge.
Puis ils rangèrent en parallèle leurs notes, et dégainèrent leurs rapières.
Dun n’était pas un soldat, mais il savait ce qui se passait en cas de duel contre un confrère. Un pas après l’autre, il s’approcha de son adversaire, et se jeta sur lui, pointe en avant, tandis que l’autre déclamait le vers d’ouverture.
« Quelle odeur, mes aïeux, tu pues la tortue.
− Ne te prends pas le nez, attends que je te tue. »
L’ennemi para, fit un pas de côté, pour esquiver de plus belle, Dun à sa poursuite. Le duel d’alexandrins reprit de plus belle, relancé par l’adversaire.
« Attention, tu confonds l’épée et ton crayon.
− Bien sûr, je veux graver dans tes tripes mon nom »
Maintenant, c’était l’opposant qui menait la danse, et les deux lames virevoltaient, moins acérées tout de même que les langues. De justesse, Dun évita un coup mortel, et battit légèrement en retraite, insultant l’autre pour le distraire.
« Stoppons là cette joute, tu perds ta répartie.
− Je l’échange juste contre ta pauvre vie. »
Esquive, attaque, contre-attaque et volte. Retour aux positions de départ. Dun continua la pression, insultes et réparties.
« Triste sort que le tien, ne pas savoir rimer.
− C’est pour mieux me moquer de tes vers déprimés. »
L’autre poète s’apprêtait à décocher une nouvelle insulte rimée quand une flèche perdue lui prit la voix et la vir. Un flot rouge piment éclaboussa Dun, qui tenait encore sa rapière tendue. Puis, il la jeta dans un spasme de dégout, et s’enfuit. L’odeur de grillé titillait ses narines, tandis qu’il trébuchait entre les corps. La tortue était en train de bruler. Mi vomissant mi pleurant, il partit ce lac de sang à toutes jambes.
Il courut. Il courut jusqu’à ce que le soleil se couche. Il courut jusqu’à ce que les étoiles s’éteignent toutes dans le ciel. Il courut jusqu’à ce que la mort ne glisse plus dans son dos. Il courut jusqu’à ce que ses pieds ne puissent plus le porter.