Le vent qui fouette son visage
Le ramène à la vie,
Aux effluves des présages
Et aux sirènes de Paris.
De ces brumes volages
Ne reste que cendres égarés
Dans un cendrier
Gris et sans âge.
Trébuche, comme un triste assassin,
L’ébauche d’un matin
Et le jour de s’égare
Dans le quartier de la gare.
Baudelaire le rappelle aux sirènes de Paris, Paris