Marko Staar à Paris (contenu explicite)

Olga le précéda dans le bureau de Frédéric Talmont. La grande pièce était éclairée par une baie vitrée qui offrait une vue dégagée sur les gratte-ciels de La Défense. Son quartier piétonnier est si reposant, tant qu’on ne s’approche pas du boulevard circulaire où grondent les véhicules tels des guêpes en colère, puantes et vrombissantes. Près de la fenêtre se trouvaient un bureau et un fauteuil en cuir. Sur le bureau, il y avait un ordinateur portable, une imprimante, une bouteille de whisky Gît & Bu et des dossiers de toutes les couleurs.

Au centre de la pièce, comme dans un musée, des vitrines exhibaient des armes de collection.

— Vous devez me prendre pour une fille facile.

— Pas du tout, jura Marko, la main sur le cœur. Le courant passe entre nous. Parfois l’instinct bouscule les conventions.

— Je n’ai jamais cédé si vite à un homme, même aussi craquant que vous. Vous dégagez un charisme étonnant.

Marko sourit modestement, tel un superhéros à l’européenne.

Olga consulta son smartphone, les sourcils froncés. L’air concentré la rendait encore plus ravissante.

— Il est arrivé quelque chose à monsieur Talmont. Quand il se rend à un rendez-vous avec des clients louches, comme là, nous utilisons une application de géolocalisation. Si son portable s’éteint, c’est le signal d’alarme.

— Et c’est le cas ?

— Oui, confirma Olga. L’application a enregistré ses dernières coordonnées GPS. Attendez voir… C’est en grande banlieue, à la campagne. Dans les Yvelines. Je vais appeler la police.

— Peut-être monsieur Talmont ne souhaite-t-il pas voir la police mettre le nez dans ses affaires. Laissez-moi essayer de le tirer de ce mauvais pas.

— Oh, Marko… Vous feriez ça pour lui ? Vous n’êtes vraiment pas un homme quelconque…

— As-tu une voiture ?

— Je préfère le vouvoiement. Tout est allé si vite entre nous, grand fou ! Oui. Dans le parking souterrain.

— Alors vous allez me conduire. Il n’y a pas un instant à perdre.

— J’ai un peu peur…

Lui aussi, mais il s’abstint de le reconnaitre. Le courage, c’est vaincre sa peur, comme son grand-père lui disait.

— Équipons-nous, meine Liebe.

Marko désigna une porte fermée :

— Je peux ?

— C’est l’atelier. Monsieur Talmont achète des armes antiques dans des brocantes, la plupart du temps hors d’usage. Il les restaure et les revend à des passionnés.

Marko ouvrit la porte. La petite pièce abritait une armoire, un établi fourmillant de pièces métalliques de toutes formes et plusieurs outils : limes, scies, disques de polissage et d’autres machines à usiner. Le sol était jonché de débris métalliques et plastiques. Ce n’est pas là qu’il trouverait son bonheur.

De retour dans le bureau principal, il examina les vitrines. Elles contenaient toutes sortes d’armes anciennes, blanches ou à feu, avec une note d’information pour chacune d’elles.

— Nous n’avons pas de munitions, avertit Olga.

— Rassurez-vous, je déteste les armes à feu.

Particulièrement depuis qu’il s’était tiré par accident une balle dans le pied (cf. Marko Staar au Texas, chez le même éditeur, note de l’éditeur).

— Ach ! Voilà ce qu’il me faut pour négocier avec les clients difficiles de votre patron.

Il désigna du doigt un couteau « Bowie ». Sa large lame avait une longueur de vingt centimètres, avec la pointe caractéristique en virgule. Les Marines américains utilisaient un couteau similaire. Une rainure courait tout le long de l’acier, le sillon du sang. La notice expliquait que son nom vient de James Bowie, chasseur émérite du Kentucky qui en aurait été l’inventeur. La légende raconte que Bowie se battit jusqu’à la mort avec son fameux couteau dans le fort Alamo encerclé par l’armée mexicaine en 1836. Cet exemplaire avait été fabriqué pour Bowie par le coutelier James Black au début des années 1830.

À l’aide d’une petite clé, Olga lui ouvrit la vitrine. Marko soupesa l’arme à manche d’ivoire. Oui, elle était parfaitement équilibrée. Il la mit à sa ceinture.

— Moi aussi, je suis armée, annonça Olga en tapotant son grand sac à main Herpès.

— Vous avez des ennemis ?

— La Corse est championne d’Europe des meurtres. Non élucidés depuis plusieurs années, en plus. Et en métropole, c’est le viol qui sévit.

— Pourtant les statistiques de la criminalité en France…

— … sont truquées, mon chéri.

— Vous avez un port d’arme ? s’étonna Marko.

Elle lui fit un clin d’œil. Il l’embrassa et ils partirent. Olga possédait une petite voiture (dont le fabricant ne sponsorisait pas le prince) avec GPS. Ils prirent le boulevard circulaire très encombré. La pluie ralentissait la circulation. Marko releva le col de sa veste. Il avait froid, affaibli par l’amour et la faim : pris par les événements, il avait sauté le déjeuner.

— Monsieur Talmont m’inquiète, confia Olga. Il joue de plus en plus aux cartes. J’ai peur qu’il perde beaucoup d’argent.

— Connaissez-vous Mouloud Abdoullah ?

— Un de nos meilleurs clients. Il est très charismatique, lui aussi. Il n’a pas vos manières de soudard…

Olga sourit. À son agacement, Marko ressentit de la jalousie. Toujours instinctive, la jeune femme taquine le sentit :

— Mais je n’ai pas couché avec lui, mon chéri.

Ils empruntèrent l’autoroute à péage A14. Il était désert parce qu’onéreux. Ils roulaient à la vitesse maximale autorisée, 110. S’ils se faisaient arrêter par la police, très à cheval sur les limitations de vitesse, ils risquaient de perdre un temps précieux. Il ne faut pas confondre vitesse et précipitation.
Marko en profita pour caresser de la main gauche l’entrejambe de la conductrice.

— Oh, Marko… Non, arrêtez…

Son bassin ondulant démentait ses propos. Elle se mit à gémir, les yeux vitreux. Marko dut tenir le volant de la main droite. Olga enclencha le salutaire régulateur de vitesse qui leur sauva peut-être la vie. Vraiment, cette jeune femme avait la sensibilité à fleur de peau.

— Vous… Vous avez des doigts… magiques… Vous… êtes… Vous êtes un envouteur… Un ensorceleur !

La main de Marko était aussi trempée que le parebrise. Il voulut s’essuyer avec son mouchoir en soie, mais Olga s’empara de ses doigts et les lécha.

À la sortie de l’autoroute, ils traversèrent Orgeval. La pluie cessa. Les yeux réduits à des fentes, Marko contemplait le soleil percer les nuages. Il espérait que ce ne serait pas la dernière fois pour lui. Ils prirent une minuscule départementale qui serpentait à travers champs, la D45. Peu avant le village des Alluets-le-Roi, ils approchèrent d’une auberge.

— C’est là, dit Olga. Oh ! Le 4x4 noir de monsieur Talmont est sur le parking !

— La piste est chaude, commenta Marko.

Olga se gara à côté du 4x4. Il n’y avait pas d’autre véhicule sur le parking. Marko s’extirpa du véhicule et frissonna dans le vent. Il consulta sa montre Kékos à quartz : quinze heures.

— Attendez-moi dans la voiture, dit-il. Si je ne suis pas revenu dans dix minutes, appelez la gendarmerie.

Il s’avança lentement en contemplant la façade blanche à colombage marron de l’auberge. L’auberge rouge. Une couleur qui évoquait à Marko des souvenirs cruels. Son père avait passé sa vie à combattre le communisme, pour racheter les fautes du grand-père. Quand le géant soviétique aux pieds d’argile s’était effondré au début des années quatre-vingt-dix, Heinz Staar avait fait une terrible dépression nerveuse. Le but de sa vie avait disparu. Même la montée des islamistes n’avait pas réussi à le tirer de sa torpeur, après toutes ces années. Aucune guerre, aucune menace, aucun massacre à travers le monde n’avaient pu le guérir de sa mélancolie extrême. Il végétait dans un établissement psychiatrique en Autriche. La famille Staar était maudite, et Marko savait bien pourquoi.

Il rajusta la position du poignard de collection à sa ceinture, vérifiant que le pan de sa veste dissimulait la poignée en ivoire. Inutile de laisser son ADN en cas de grabuge : il enfila des gants de cuir noir sans marque. Son contrat avec un gantier célèbre n’avait hélas pas été reconduit. Aussi, la réfection de la toiture de l’aile gauche de son manoir ainsi que celle de la hanche droite de sa chienne devraient patienter.

Il entra dans l’auberge. Il y faisait sombre, ambiance intime. Les tables étaient dressées mais vides. Deux hommes d’une trentaine d’années en salopette de jean bleu se tenaient près du comptoir, en plein conciliabule. Ils se ressemblaient : forte carrure, peau blafarde, nez busqué et crâne rasé. Des frères. Un établissement familial.

Ils tournèrent vers Marko un regard assez peu commercial. Il ne semblait pas le bienvenu, malgré le sourire qu’il affichait. L’ainé s’avança vers lui. Sa chemise à carreaux lui donnait l’air d’un bûcheron un peu ours :

— Nous sommes fermés. L’heure du déjeuner est passée.

— J’avais rendez-vous avec un ami. Je suis un peu en retard. Frédéric Talmont.

— On connait pas. Les clients donnent pas leur nom. Sauf pour les réservations. Vous voyez bien qu’il est pas là.

Une femme quinquagénaire, et probablement ex-championne d’haltérophilie catégorie poids lourd, sortit d’une trappe disposée derrière le comptoir. Elle ressemblait aux deux frères, jeunesse en moins, graisse et cheveux en plus.

— Pourtant son véhicule est garé sur le parking, répliqua Marko, l’air étonné. Et s’il s’était perdu au sous-sol ?

Les deux hommes s’avancèrent vers lui en mettant la main dans la poche ample de leur salopette.

— Faut partir, maintenant… gronda l’ainé. On est fermés. Tu piges le français, connard d’étranger ?

— Quelles manières ! s’offusqua Marko en reculant d’un pas. Achtung ! J’ai prévenu la gendarmerie.

Les trois affreux pouffèrent de concert.

— Le capitaine de la gendarmerie d’Orgeval est un pote à nous. On lui fait des prix quand il vient déjeuner. Et ses sbires, pareil, quand ils passent dans le coin pour leur patrouille.

— Mais c’est de la corruption de fonctionnaires ! s’exclama l’étranger d’un ton indigné.

Toute la famille éclata en chœur d’un rire gras plutôt répugnant. Pliée en deux d’hilarité, la patronne se cogna presque le front sur le comptoir. Vraiment aucune retenue…
Marko profita de leur baisse d’attention. Le cadet venait d’enfiler un coup-de-poing américain quand la lame du couteau vieux de presque deux cents ans lui transperça la cuisse. Marko avait pratiqué une frappe chirurgicale, tranchant les nerfs pour produire une douleur paralysante, mais épargnant l’artère. Son grand-père lui avait appris l’anatomie du corps humain appliquée au couteau. Il l’avait amplement pratiquée durant la Seconde Guerre mondiale. Un savoir de famille inavouable mais bien utile.

L’homme s’écroula en hurlant. Sa salopette était fichue. En jurant affreusement, l’ainé sortit une matraque télescopique qu’il déploya d’un coup de poignet sec. Il administra un coup de bucheron en ahanant, visant la tête de Marko. Celui-ci se baissa pour esquiver. En se relevant, il frappa l’épaule de son adversaire. Cette fois non plus, il ne chercha pas l’artère. Il ne voulait pas tuer, même si le terme connard d’étranger l’avait mis en rage.

L’ainé lâcha sa matraque et tituba en se tenant l’épaule, les yeux fous. Il heurta son frère au sol et tomba lui aussi.

— Mes fils ! Mes fils ! glapit la forte femme d’humeur soudain méditerranéenne.

Elle s’avança vers Marko, tenant d’une main un couteau de cuisine à lame triangulaire capable d’abattre un bœuf. Et de l’autre main, elle maniait comme une brindille une poêle en fonte, modèle extra large. Un peu vieille école, Marko manquait de féminisme : il hésita une seconde de trop à traiter la femme comme l’homme et reçut un coup de poêle en pleine tête en récompense de sa compassion d’une autre époque. Bien malgré lui, il rejoignit les deux frères au sol.

Olga fit irruption dans l’auberge. Elle brandissait un pistolet miniature Seecamp .32 auto, cinq coups, si petit qu’il tient dans la paume de la main.

— Bouge plus, pouffiasse !

— Ça va être ta fête, pétasse ! répliqua la mère de famille en marchant sur Olga.
La maitresse-queux ne se laissait pas impressionner par la taille de l’engin d’Olga qui manquait en effet de force de persuasion. Olga, tenant son arme à deux mains, lui tira une balle dans la poitrine. La forte femme lâcha son couteau pour empoigner son sein endolori, mais continua sa charge. Le petit calibre n’avait pas la puissance d’arrêt nécessaire pour le gros gibier.

— Je vais te fourrer ton joujou dans le fion, radasse ! hurla-t-elle.

Heureusement, Olga s’entrainait régulièrement au stand de tir. Elle trouva la dernière rime en asse, certes peu poétique, mais qui clôturerait la joute, y compris verbale :

— Encaisse ça, conasse !

Elle lui tira une balle dans l’œil. Cette fois, la patronne accusa le coup, hurlant comme une truie qu’on égorge. Elle déclencha une migraine chez Marko, mais l’aida à chasser l’étourdissement.

Olga tenait en respect les deux frères qui étaient en train de réaliser qu’un petit calibre peut faire des dégâts à courte portée. Elle grimaça à la vue du sang répandu un peu partout.

Marko et Olga échangèrent un simple regard. Il n’en faut pas plus quand le courant passe entre deux êtres. L’Autrichien descendit l’escalier de la trappe en massant sa bosse. Cette nouvelle blessure n’allait pas arranger ses problèmes de mémoire. Dans un coin de la cave, un petit homme frêle et chauve était recroquevillé, saucissonné à un anneau d’acier scellé dans le mur. Marko trancha la corde avec le couteau de collection du prisonnier.

— Frédéric Talmont ? Je suis un ami de John Johnson. Venez. Nous ne sommes pas les bienvenus par ici.

Quand ils remontèrent, Olga avait récupéré les affaires de son patron, notamment la clé du 4x4. Cette jeune femme était d’une efficacité étonnante. À tout point de vue.

Talmont grimpa précipitamment dans son 4x4. Marko s’assit à côté de lui. L’engin démarra en trombe. Dans sa voiture de petite cylindrée, Olga avait peine à suivre.

— Moins vite, ordonna Marko. Inutile de nous faire repérer par la maréchaussée. Que vous voulaient ces brutes aubergistes ?

— Dettes de jeu. Ils prétendaient me séquestrer jusqu’à ce que je les rembourse.

Ses mains tremblaient sur le volant et il transpirait.

— Vous ont-ils torturé ? s’enquit Marko.

— Horriblement ! Ils m’ont empêché de boire de l’alcool. Quelle impatience de leur part ! J’ai vendu des armes pas tout à fait anciennes pour les rembourser. J’ai risqué des ennuis avec la justice pour eux. Eh bien, ils n’auront pas un sou.

Marko voulut l’interroger sur Abdoullah, mais il ne put en tirer que des grognements. Une éponge, avait dit John Johnson qui s’y connaissait…

En arrivant au bureau, Frédéric Talmont para au plus pressé : il envoya sa collaboratrice acheter du Gît & Bu à l’hypermarché Auchan du centre commercial des 4 Temps. En guise de premiers soins, il finit la bouteille sur son bureau pendant que Marko lui expliquait qu’il enquêtait sur l’homme d’affaires saoudien. Pour le compte du gouvernement. Il ne précisa pas lequel.

Son vis-à-vis jeta la bouteille vide dans la poubelle. Ses mains ne tremblaient plus.

— Monsieur Abdoullah est un être tout à fait charmant, commenta-t-il. Fondateur d’une secte, dites-vous ? Je le vois plutôt en gourou de la politique. Dans ce domaine, il n’a pas que des amis.

Marko savait qu’il devait faire des recherches sur internet. Toutefois, il n’était pas à l’aise dans ce domaine. L’espion vieille école sortait des sentiers battus : il possédait l’agilité d’un jeune homme et l’adaptabilité technologique d’un vieillard.

— Vraiment ? dit-il. J’aimerais le rencontrer.

— Il est très pris. Mais vous avez de la chance, je fais partie de ses relations. Il donne un bal masqué demain soir. Nous irons tous les trois, avec Olga. Je possède quelques déguisements.

Voilà comment Marko aimait travailler : en rencontrant les gens, pas en consultant des sites internet à la véracité douteuse.

— Parfait.

Frédéric Talmont tapotait nerveusement sur son bureau pendant que Marko observait les vitrines.

— Ça m’ennuie que vous enquêtiez sur mon meilleur client, mon cher Marko – si c’est vraiment votre prénom. Toutefois, comme vous m’avez tiré d’embarras, je tiens à vous renvoyer l’ascenseur.

— Merci. Mouloud Abdoullah vous achète-t-il autre chose que des armes de collection ?

— Comme quoi par exemple ?

— Armes modernes, explosifs…

— Mais non ! Il est juste passionné d’armes anciennes. D’ailleurs l’approvisionnement en armes modernes est strictement réglementé. Nous ne sommes pas en Amérique.

En sortant de l’auberge, Frédéric Talmont avait pourtant reconnu avoir pris des libertés avec la loi pour rembourser ses dettes…

— J’ai besoin d’une couverture, dit Marko. Pouvez-vous me faire passer pour un de vos confrères ?

— D’accord. Mais il faut vous mettre au courant. Mouloud est incollable sur le sujet.

— Entendu, je vais réviser d’ici demain soir.

Marko attrapa le couteau Bowie par la lame et tendit la poignée au négociant. En arrivant, il l’avait nettoyé aux toilettes, ayant horreur de la saleté.

— Je vous l’offre, dit Talmont, grand seigneur. En espérant qu’il ne vous serve plus…