Notre représentation.

J'ignore si ce texte est placé au bon endroit. Si ce n'est pas le cas, pouvez-vous me le signaler ?

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Notre représentation :

« Pam, pam, pam », les trois coups retentissent. A peine les acteurs ont le temps d'arranger leurs costumes qu'ils se trouvent projetés sur scène. L'anxiété les rongent, un par un. La tension est palpable tandis que ce maraudeur désobligeant, le silence, entre en jeu, les isolant davantage. Seront-ils à la hauteur des espérances ? Cette question laisse le spectre d'une incertitude planer... La foule, ce monstre sacré, lève son visage sinueux et s'impatiente, avide de sensations et de miséricordes. Les artistes retiennent leur souffle : le rideau se lève en les auréolant d'une gloire illusoire. Illustré par leurs vagues esquives, le décor, cet amas de paradoxes irréalistes resplendit sous l'effet des projecteurs. Il se déplace au gré des envies du spectateur. Ce soir, il devient une vulgaire arène, où se dévorent des Hommes promis à la damnation suprême. Tous s'égosillent, se déchaînent comme mille âmes torturées en acclamant les acteurs, devenus des guerriers assoiffés de sang. Un acteur s'avance et déclame ses tirades offensives. Du regard, ils l’assassinent, en vain. Ce pantin s'articule au rythme du capharnaüm que sont les exclamations de ces badauds transformés en une incontrôlable créature de foire. Ils font donc de lui le vainqueur incontesté. Il se pâme en enterrant ses camarades de scène. Il est le favori, le Destin la choisi. D'un geste, il dénigre les figurants, ces pauvres âmes futiles, jetés en pâture dans l'arène de l'oubli. Que font-ils parmi eux, ces êtres égarés ? Tâtent-ils la lumière du lendemain ? Le vœu d'une chance ? Cela serait faire preuve d'ignorance. Le Théâtre n'affranchit personne, surtout pas ces choses sans utilité propre, aux pensées vierges et à l'esprit perverti. Ces visages de cire se consument, laissant l'acteur dominer l'homme par ses desseins burlesques, malmenant le manant qui se cache au fond de lui.

C'est alors que j'arrive, moi, Perséphone de l'ombre, semant désarrois et peines le long des champs de cyprès. Ma voix de cristal ne devient que secondaire et seule ma présence matérielle importe. Alors, je vagabonde, lasse, de cour à jardin. J'offre ma décadence à qui veut bien l'entendre. Découlent de ma bouche des monologues impromptus, putrides pour ces fleurs en chair. Une amère constatation se dévoile à mes pupilles : Je suis l'actrice éternelle de ma propre vie et pâle figurante d'autrui. Triste fatalité. Alors, prise d'agonie, je joue mon destin qui m'emporte au diable vauvert. J'enchaîne scènes lunatiques et actes interminables. Poudrée comme la lune, une rage se glisse sous mon masque et me pétrifie. Suis-je condamnée à interpréter ce rôle de victime ? La vie décide pour moi, je n'ai donc aucun libre arbitre. J'écume de haine envers ce rôle geôlier qui me métamorphose en une statue de marbre. Je croule sous le poids des quolibets, impuissante. Ô créateur ! Écoute mes divagations, si tu existe ! Mes yeux ne sont que ton reflet. Si Descartes avait tort ? Si cette phrase, « Je pense donc je suis » n'était qu'un leurre philosophique ? Alors mes pensées ne se révèlent qu'être une fumée d'artifices ! Ma peau, ma chair, quelles piètres substances ! Mes sens t'appartiennent, ô maître. Pourquoi as-tu fait de moi ta marionnette, cher bourreau ? Mon existence est vaine, désormais. Le réel appartient à l'absurde et l’imaginatif à l'indéfini. Vil et sournois personnage que tu es, ne te rends-tu guère compte de toute la miséricorde dont tu nous abrutis ? Sache, camarade de torture, que ton goût pour l'infortune révèle en toi un être lâche et estropié. Alors tues-moi avant que le désespoir m'achève...

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Personnellement, je ne suis guère satisfaite de ce texte. Quelque chose cloche mais je n'arrive guère à mettre le doigt dessus... J'espère que vous avez apprécié le lire. N'hésitez pas à me faire part de vos avis, positifs ou négatifs. Tout est bon à prendre ! Merci de votre lecture.

Je n'ai absolument rien compris. Sans déconner.
Au début, j'ai compris que le texte parlait de théâtre, mais je me suis perdu après douze métaphores succesives. Et quand la femme parle d'elle même, elle me semble dire en substance qu'elle ne peut jouer qu'un seul rôle, mais c'est tellement parasité par des tirades et des expressions compliquées dans tous les sens que je ne sais même pas si j'ai bon.

Sinon, je ne peux pas franchement donner d'avis, vu qu'il n'y a pas vraiment d'histoire. ^^

C'est un peu farfelu, je te l'accorde.
Si tu veux, je compare la vie à une représentation de théâtre.
C'est ce quelle dit. Elle déplore le fait quelle a la sensation que le moindre de ses gestes est contrôlé. Elle pense que rien n'est naturel dans son quotidien et qu'au fond la vie n'est qu'une piètre mise en scène où elle n'a pas sa place. Alors, elle se demande qui dirige les humains en général et se tourne vers la religion pour implorer le créateur de la laisser vivre.

Rha, j'n'avais pas compris que c'était une métaphore de la vie...
Je voyais vraiment le personnage, enfermé dans son rôle, se désolant de sa destinée tracée d'avance.

Comme tu dis toi, y a un truc qui cloche.
Je suis sûr qu'avec un tel style, tu pourrais écrire des trucs géniaux.
Je ne sais vraiment pas ici, si tu étais tellement prise dans l'idée, presque dans un autre état, ou si le but était d'enchaîner les phrases un peu ampoulées.
Si c't'ait la seconde solution, alors bien entendu, derrière de jolies phrases, il faut ajouter un sens, un véritable sens, je veux dire.
Si c'était la première solution... Alors là, je comprends très bien. Tu écris et ça te semble limpide, évident. Mais ça ne l'est pas pour le lecteur. Après explications pourtant, le message est un peu plus clair.

L'idée que tu expliques ensuite est très intéressante en plus. Dommage que nous ne la connaissions pas dès le début.
Peut-être pourrais-tu ré-écrire de manière à ce qu'on comprenne de quoi tu parles au fond ?

Je pense qu'il y a quand même un style et que tu pourras faire mieux alors j'attends de voir.

J'étais totalement enivrée par l'inspiration. Je ne me sentais plus vivre mais écrire. Je ne respirais plus, je crachais ces phrases. Je pensais que c'était compréhensible. Je l'ai également écrit sous forme de vers mais c'était différent.

Peut-être. Il faudrait que je vois.

Merci. C'est vrai qu'il m'arrive de me laisser emporter dans mon idée.